Les souvenirs

Julien ClercJulien Clerc 

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Julien Clerc

Julien Clerc, pronounced: [ʒy.ljɛ̃ klɛʁ], born as Paul Alain Leclerc on 4 October 1947 in Paris, Clerc's parents divorced when he was still young. He grew up listening to classical music in his father's home, while his mother introduced him to the music of such singers as Georges Brassens and Edith Piaf. He began to learn the piano at six, and by 13, started to play by ear everything he heard on the radio. more »

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French

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Les souvenirs sont un peu comme ces voyages
Que l'on fait seul et sans partage
Au fil des ans, au cours des âges

Les souvenirs
Qui s'expriment fort et nous hantent
Et nous poursuivent et nous tourmentent
Parlant de nos amours démentes

Les souvenirs
Qui au fond de nos pensées veillent
Et qui par moment se réveillent
Rallumant en nous des merveilles

Les souvenirs de ce temps riche et de folies
Teinté d'humour que dans la vie
On dévoile avec nostalgie

À l'âge où l'enfance revient
À pas comptés, voûté par l'âge
À l'âge où le mot lendemain
N'a plus cette force sauvage
Qui jadis défiait le destin

À l'heure où tout chante ou déchante
Les souvenirs restent cloués
Et lorsqu'en nos coeurs ils se plantent
Plus rien ne peut les en chasser
Plus rien ne peut les en chasser

Les souvenirs sont ces incroyables images
Qui peu à peu ont fait naufrage
Dans les eaux troubles d'un autre âge

Les souvenirs
Ils nous font mal ou nous caressent
Ils nous obsèdent et n'ont de cesse
Que de réveiller la jeunesse

Les souvenirs sont les cadeaux d'une mémoire
Qui nous racontent des histoires
Faites de jours roses ou noirs

Les souvenirs
Années de risques et de déboires
Espoirs déçus ou jours de gloire
D'amours ratées ou de victoires

À l'âge où l'enfance revient
À pas comptés, voûté par l'âge
À l'âge où le mot lendemain
N'a plus cette force sauvage
Qui jadis défiait le destin

À l'heure où tout chante ou déchante
Les souvenirs restent cloués
Et lorsqu'en nos coeurs ils se plantent
Plus rien ne peut les en chasser
Plus rien ne peut les en chasser

Je veux m'asseoir devant ma porte
À regarder couler les ans
Et laisser venir en cohorte
Ces choses qui me semblaient mortes
Et qui revivent avec le temps

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