El Escribano

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#1

Spanish

 The easy, fast & fun way to learn how to sing: 30DaySinger.com

Para muerte merecida la de Fanni Kaplán
Mis bases parecen salidas de un jodido huracán
Todos en estampida si el oso empieza atacar
En una mano la Biblia, en la otra el Corán

Ziusudra navegó en mis lágrimas, no en el mar
Yo di a Enki la orden de ahogar a la humanidad
Los mas recónditos escondrijos de mi memoria
Albergan escoria y tesoros que no quiero recordar

Las falacias nos controlan, es menester despertar
Se va a repetir la historia si nos sigue dando igual
Al igual que el halcón del Rey Sindabad
Evitaré tu puta muerte y a cambio me matarás

Satanás se arrodilla cuando le grito isildu
Reformistas mendigando 4 votos para Bildu
En mi locus amoenus tendré mi mente in situ
Mas no me salvará de los ad hominem de mis espíritus

Que sabes tú de mi para intentar increparme
Saco este trabajo y piso el cráneo del freestyler
Que con solo un puto tema pretenderá superarme
Hardcore y conciencia no es coincidencia que encajen

Si no fuera por mis padres llovería sangre sangre a litros
En mi cuarto silencio, en mi cabeza solo gritos
Discusiones, entre mis mil y pico versiones
Para contar con el ábaco los votos de mi plebiscito

Me estoy fumando la ética sin filtro
Cleopatra caí en tu trampa de pinchos
Pero olvidaste que ser faquir es mi oficio
Que mi dolor es ocio y mi sufrimiento vicio

Mi inverosímil sirimiri es en verdad granizo
O lluvia de cuchillos, memorias de un esquizo
Enfermizo, decidí refugiarme en los libros
Y ahora mi locura es la mayor cordura en siglos

Celebro el puto solsticio, no lo hago por Cristo
Lo hago porque pasa otro año y todavía vivo
Ya no siento euforia solo dramas y delirios
Recurrencia a la insurgencia en cada párrafo que escribo

Falsifican la historia, aprendimos de engaños
Creen en Solzhenitsyn mientras tanto yo hallo
La verdad sobre Stalin en las memorias de Zhukov
En los juicios de Moscú en los ensayos de Grover Furr

Todo falso, Kruschov traicionó al proletariado
Calumniando a Vissariónovich tras asesinarlo
Así la posverdad nos construye el ataúd
Con doctrinas digeridas desde el puto parvulario

Corazón de caucho, piel de fibrosilicato
Si me quemo por dentro no vas a notar el cambio
Transcribo y narro viajes por siglos ocultados a la plebe
Por eso me llaman El Escribano

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