40
Vega
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Yeah Ah Frauen in schwarzen Schleiern weinen Tränen am Grab Meine Stadt sagt, ich wär der Beste, der es jemals tat (tze) Sag, warum redet ihr so groß? Ihr betet für Millionen, ich für ein Leben nach dem Tod Denn wenn der Krieg tobt, dann wechsel' ich in' Beastmode (Beastmode) Wenn der Krieg tobt, dann wechselt ihr zu Deepthroats, wir sind nicht gleich Da liegt 'ne Sturmi und 'ne Wumme in mei'm Nachtschränkchen Denn in der Gegend, wo ich lebe, herrschen Machtkämpfe Seitdem ich denken kann als Kind, hatte ich nachts Krämpfe Und des macht ängstlich, oder was denkst du? Große Narben von paar kleinen Kriegen Und sie zitieren mein letztes Album in Storys, als wär es Teil der Bibel Street-king, seitdem mich Mama auf die Welt brachte Da draußen jagen uns die Amcas, weil wir Geld machen Zwei Dinger, weiße Paste in der Belstaff drin Wir haben geschworen, wir hören nicht auf, bevor wir selbst Stars sind Denn wenn es knallt, bin ich gestörter im Kopf Nein, wenn es knallt, dann dreh' ich durch, als hätt ich Hörner im Kopf Elisa Lam, Dicka, Stimme eines Mörders im Kopf Und wenn die Tür zum Zimmer zugeht, sag mir, hörst du sie noch? Seit ein paar Jahren hab' ich Träume, wie ich immer wieder sterbe Immer wieder sterbe, immer wieder sterbe Einma' sah ich meine Kinder, wie sie werden Und danach sah ich mich immer wieder sterben Wo ich aufwuchs zwischen Brüdern, die rüberkamen mit gefälschtem Pass Mit hundertfünfzig Euro Bargeld in 'ne fremde Stadt Deswegen juckt uns deine Gang und wie viel Geld du machst Du weißt nix über Krieg, bevor du einen beendet hast Wieso du mich am Boden sehen wolltest, hab' ich nie geschnallt Hab' nie gedacht, wir beide enden in ei'm Riesenknall Erst warst du komisch, danach wütend, danach ziemlich kalt Ey, die Platte ist die Geschichte von ei'm tiefen Fall Denn ich bin Wieder back wie die Finanzkrise Zwanzig Jahre Crackys und Brisanzspiele Alter, ist das schlecht, wie die sich anbiedern Ich seh' Rapper auf Distanz schießen Doch Mama hat einen Traum gehabt in frühen Jahren, deshalb brauch' ich Bares Denn ihr Punks seid in der Playlist, aber wir sind auf der Straße Ich würd niemanden verraten, Dicka, nicht in hundert Jahren Nicht nach fünfzigtausend Stichen mit der Nadel, das' nicht meine Art Sie fragen mich: „V, wer ist auf der Straße der Boss?“ Während ich vor ihnen sitz' und binde mir die Haare zum Zopf Das' nicht dein Ernst, Aller, wirklich, Dicker, fragst du des noch? Ich meine: „Schwarze Locken, grüne Augen, Nase verstopft“
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