Sie

Späte Nacht, früher Morgen Kein Licht Nur das der noch glühenden Trümmer im Höhergelegenen Hintergrund Trugbild nicht meine Züge Chimäre aus tausend Jahren und einer Nacht Verzehrten sich nicht viele Schreitet den Trümmerberg herab: Für ihr blendend Sonnenrad der macht Doch habe ich ihre Trümmerberge Heil hinter mich gebracht Sinnlich angeschlagen, aber unbeschadet Auch wenn sie nie verging Nur die für sie vergingen Kommt unten an Ich verließ sie Verliert fast die Besinnung Ungetäuscht Keinen schimmer wo zu suchen Nur Augen Hoffenstarrend Morgenrot am östlichen Horizont Geht überzeugt in diese Richtung Eine höhere mauer, daran entlang Ähnelnd mir dies bild In Schattenrissen Sie war ideal und viele waren In sie verschossen Bresche Hartes Gegenlicht Im gleißen ihre einst unvergleichliche Figur Sie hat es vielen angetan Aber sie hat formen angenommen Ich verlass sie, enttäuscht Die mauer wird niedriger, verschwindet schließlich ganz, Läuft aber unterirdisch weiter. Schwarzer block, darauf ein ihr nachgebildetes Idol, Eine Waffe als teil des Genicks mit eingeformt Daneben ein schalter nebst rotgerahmtem Plakat. Sie bleibt, es betrachtend, davor stehen Unter wilden Stiftes Kratzern Meine ich mein Gesicht zu sehen Sie erkennt dies als Täuschung. Das Idol schmilzt, der block zerfällt in zahlreiche kleine brocken. Sie dreht sich um und geht Ich verlass sie, getäuscht Montagsballett Mein Profil im ideal Sie, in der masse, unerkannt Als Scherenschnitt im Fahnentuch Durch das loch in einer flagge Die masse Hoffenstarrend Vermeintlich Sonnenaufgang Am westlichen Horizont Ich verlass sie, ungetäuscht Hier ist nicht wonach ich fahndend such Und ist es nicht nirgends, dann sonstwo Gräberfeld Sie tastet sich durch. Diverse Corpus delicti, verstreut als Stolpersteine Und Fußangeln im Weg, größtenteils völlig unkenntlich, sie verstümmelt oder in rascher verwesung begriffen. (jede Ähnlichkeit mit ihr wäre rein zufällig). Als frauen schlecht getarnte Männer, die dick bemalten Lippen mitten im Bart. Blaue oder grüne Kriegslidschatten. Manche, mit gewehren, Einer alten Gewohnheit folgend, in den schwarzen himmel zielend, bunte blöde Vögel schießend. Andere idiotensicher die Blume im lauf anlächelnd. Eine Couch. Orgonakkumulatoren. Joan Baez. Reißerische Versprecherinnen in Opferlammdessous en gros und im Rudel. Geister verwaister Phantome Europabereister Gespenster. Weltverbesserwisserische Ideen. Eine Answeringmachine für letzte fragen als Selbstschussanlage. Stuhl. Letztendlich, letztmalig eine hecke brennender Büsche Salbadernd den alten Salm Ich bin der ich bin der ich bin Daran vorbei. Hang Ich verlasse sie, ungetäuscht Nachdem die hecke vollständig niedergebrannt ist nur noch Graues Zwielicht Unbestimmter Herkunft, von irgendwo dahinter. Hier ist nicht wonach ich fahndend such Den hang hinauf Es ist nicht sonstwo, also nirgends Wo sonst? Über Silhouette immer kleiner, ihre Konturen sind kaum noch auszumachen: Zunehmend die Verblendung Und also endlich durch Ich bin dahin zurückgekehrt Wo nie zuvor ich war Abgang sie.