L'aggettivo "Mitico"

Francesco De GregoriFrancesco De Gr… 

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Francesco De Gregori

Francesco De Gregori Officer OMRI (born 4 April 1951) is an Italian singer-songwriter. He is popularly known as "Il Principe dei cantautori" ("The Prince of the singer-songwriters"), a nickname referring to the elegance of his lyrics. more »

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Italian

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La musica etnica, la contaminazione
L'ultimo rifugio dei vigliacchi, la comunicazione
Le notti insonni dei creatori di moda
L'alba difficile dei gioiellieri e dei creditori
E i venditori di parrucche per corrispondenza
Gli uomini di scienza e i manipolatori
La sanguinaria guerra dei predatori
E la serena guerra degli aviatori

E gli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini a piedi nudi lungo la strada
Gli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini a piedi nudi lungo la strada

La fuga degli animali, l'inondazione
E la foresta che diventa fumo
E le stelle pakistane che esplodono sulla frontiera
E tutto che ritorna uno

E le radio delle ragazzine dove scoppia il silenzio
Ed ogni dedica si confonde
Nell'aria che non ha confine, nell'aggettivo mitico
E nelle sue onde

E gli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini a piedi nudi lungo la strada
Gli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini a piedi nudi lungo la strada
Gli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini a piedi nudi lungo la strada

Guarda come vanno veloci le navi, come vanno lontano
Come salutano i passeggeri, fanno "ciao" con la mano
E ballano al suono del diavolo e del suo violino
E cantano canzoni d'amore sul mare, color del vino

Oggi non c'è più freddo, non c'è più fame
Oggi tutto sembra sotto controllo
Oggi si versa il vino, si spezza il pane
Duemila volte che canta il gallo

Socrate grida domande per strada
E il Beato Angelico dipinge muri di periferia
La risposta confusa nel vento
A tradimento li prende alle spalle e li spazza via

Insieme agli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini a piedi nudi lungo la strada
Gli uomini col machete sui fuoristrada
Gli uomini col machete lungo la strada

Guarda come vanno veloci le navi, come vanno lontano
Come salutano i passeggeri, fanno "ciao" con la mano
E brindano al suono del diavolo e del suo violino
E buttano benzina sul fuoco del mare, color del vino

Ascolta, è il nemico, ti ascolta, da dietro la porta
Gli specchi cominciano a sanguinare, cari e care
Il giorno è finito, si spengono le vetrine
Ma i prezzi continuano a scintillare

Batte sotto le stelle, un nero biondo con le labbra d'acciaio
Il suo nome è Cassandra
Uomini dentro a una stanza si chiudono a chiave
In silenzio respirano al suono di Radio Londra

Uomini nella polvere di una cometa
Uomini nella rete senza una meta
Uomini nella polvere di una cometa
Uomini nella rete senza una meta
Uomini nella polvere di una cometa
Uomini nella rete senza una meta
Uomini nella polvere di una cometa
Uomini nella rete senza una meta

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