L'heure des poètes

Grand Corps MaladeGrand Corps Mal… 

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Grand Corps Malade

Fabien Marsaud better known by his stage name Grand Corps Malade, often abbreviated GCM, born on July 31, 1977 in Le Blanc-Mesnil, Seine-Saint-Denis, France is a French slam poet more »

Year:

2015

3:37

82 Views

Playlists:

#2

French

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On a déclaré que je suis un poète, moi, je fais des chansons
Je ne sais pas si je suis poète
Il est possible que je l'sois un p'tit peu, m'enfin, peu m'importe 
Je mélange des paroles et d'la musique

Au réveil, c'est du Brassens quand j'émerge encore loin des gens 
Ça met trois claques au sommeil, puis ça démarre intelligent 
Parce que, Brassens, c'est du pain chaud sur lequel tu mets du miel 
Ça sent l'café expresso comme un skeud essentiel 
Une fois les neurones bien secoués, c'est l'heure du réveil musculaire 
Après la douche, c'est NTM qui fait bouger mes maxillaires 
C'est l'heure de s'remplir d'énergie pour la journée et ses coups bas 
C'est l'heure du flow et des gros bras, et s'rappeler aussi que je viens d'là 
Quand j'prends l'volant sur l'périph', faut que j'continue la série 
Du gros son sur chaque texte, alors c'est l'heure de Kery 
Car c'est la bande originale du paysage tout autour 
Le bitume prend l'micro quand j'suis à Porte de Clignancourt 

À chaque saison, la césure a ses airs de fête 
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes 
À chaque saison, la césure a ses airs de fête 
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes 

Midi : c'est l'repos du guerrier, la pause du dragon 
Et la lumière qui s'épaissit, et Ferrat qui chante "Aragon" 
Des mots tranchant et la voix chaude, quand le feu rejoint l'eau 
Le soleil est juste au-d'ssus, y'a aucune ombre sur le tableau 
À l'heure du dessert, c'est évident, c'est Aznavour 

Les p'tits plats sont dans les grands, y'a l'gâteau qui sort du four 
Un repas sans dessert, c'est une compil' sans "La Bohème" 
L'institution dans l'élégance, des profiteroles avec la crème 
Quinze heure trente : plein soleil, j'veux du solide, pas du frêle 
C'est bien l'heure du grandiose, du spacieux, c'est du Brel 
La poésie qui s'envole et t'emporte en un instant 
À Vesoul, à Amsterdam, avec Mathilde et à mille temps 

À chaque saison, la césure a ses airs de fête 
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes 
À chaque saison, la césure a ses airs de fête 
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes 

Quand le soleil part à reculons, c'est p't-être mon moment préféré 
Une atmosphère comme du coton, et la lumière un peu biaisée 
C'est l'heure de tous les états d'âme où je ressens le poids de chaque mot 
C'est l'bon climat, messieurs-dames, pour pouvoir écouter Renaud 
Renaud, c'est la tempête dans la douleur du crépuscule 
C'est un cœur de moineau dans la poitrine d'Hercule 
C'est la rage et la tendresse, il y a trente ans, il a écrit 
Des trucs qui, chaque jour, m'aident à comprendre c'que j'fous ici 
Et, lors du règne de la nuit, quand la lumière s'habille en noir 
Et pour trouver l'accord parfait entre quiétude et cafard 
Il nous restera ça, le corps caché sous les draps 
Une enceinte au bout des doigts qui fait chanter Barbara 

À chaque saison, la césure a ses airs de fête 
Elle a raison, ça rassure, c'est bien l'heure des poètes

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